TERCER CONCURSO NACIONAL DE CUENTO CONTEMPORÁNEO REVISTAS PUESTO DE COMBATE Y CUATROTABLAS

Con motivo de los 40 años de divulgación cultural, las revistas PUESTO DE COMBATE y CUATROTABLAS, convocan a los escritores colombianos y extranjeros a participar en el Tercer Concurso Nacional de Cuento Contemporáneo de acuerdo a las siguientes

BASES:

Podrán participar todos los escritores colombianos y extranjeros residentes en Colombia, con un (1) cuento original, inédito, tema libre que no haya sido publicado ni esté participando en otro certamen literario.

Los cuentos tendrán un mínimo de 6 páginas y un máximo de 12, en papel tamaño carta, a doble espacio, en letra Time New Roman 12 puntos. Los cuentos deberán ser enviados a: Tercer Concurso Nacional de Cuento Contemporáneo Revistas Puesto de Combate y Cuatrotablas. Carrera 3 No. 10-89 Barrio La Candelaria — Centro. Tel 481 7002. Bogotá-Colombia.

Los concursantes deberán enviar el cuento en un sobre con tres (3) copias idénticas, firmadas con seudónimo. En sobre aparte, marcado con el nombre del cuento y el seudónimo, el nombre completo del participante, la identificación del autor, fotocopia de la Cédula de ciudadanía, teléfonos, dirección electrónica y datos bibliográficos.

El jurado estará integrado por tres escritores que se nombraran oportunamente. El jurado elegirá el Primero, Segundo y Tercer Premio, así como dos menciones honorificas.

Se otorgará un millón de pesos ($ 1.000.000) al Primer Premio, Quinientos mil pesos ($500.000) al Segundo Premio y Quinientos mil pesos ($500.000) en libros al Tercer Premio. Los cuentos ganadores, junto con los cuentos que reciban mención honorifica y los que señale el jurado, recibirán un Diploma y serán publicados de común acuerdo entre las entregas No. 79 de Puesto de Combate, y el No. 14 de CUATROTABLAS, las cuales estarán circulando en la 26ª Feria Internacional del Libro de Bogotá 2013.

Las revistas no se harán responsables de la devolución de los cuentos no ganadores ni tendrán ninguna comunicación.

Fecha de Apertura: Junio 30 de 2012

Cierre: Septiembre 30 de 2012

Fallo: Se dará a conocer el 9 de Noviembre de 2012, en

desarrollo de las actividades conmemorativas del primer año de existencia del CENTRO CULTURAL CUATROTABLAS, en Garzón Huila.

Comité organizador:

PUESTO DE COMBATE CUATROTABLAS

Milcíades Arévalo Amadeo González Triviño

Director Director

III Premio Internacional de Microrrelatos “Museo de la Palabra”

Teniendo como premisa fundamental, el objetivo de la Fundación: “La palabra como vinculo de la humanidad, frente a toda violencia”, y la capacidad que la palabra tiene para unir a los pueblos, se convoca la III edición de concurso, bajo el lema:

“PALABRA Y LIBERTAD”

BASES DEL CONCURSO

1. Se convoca la III edición de Premio Internacional de Microrrelatos “Museo de la Palabra”.
2. Podrán participar cuantos escritores de cualquier país del mundo lo deseen.
3. Los originales cuya temática será libre (dos por autor, como máximo) estarán escritos en cualquiera de las siguientes lenguas: español, inglés, árabe o hebreo.
4. Se establece un premio absoluto de 20.000 dólares para el mejor relato en cualquiera de las lenguas autorizadas en el certamen.
5. Se concederán tres accésits de 1.000 dólares cada uno para los mejores relatos de cada una de las otras lenguas admitidas en el concurso, y no ganadoras del premio principal.
6. Los relatos no podrán superar las 100 palabras. Se enviarán exclusivamente rellenando el formulario que se encontrará en la página web de la Fundación: www.fundacioncesaregidoserrano.com owww.museodelapalabra.com.  Los textos serán originales, inéditos entodos los medios (en papel, blogs, publicaciones electrónicas, en red…) y que no hayan sido premiados en cualquier otro certamen. Los que no cumplan esta condición desde la convocatoria hasta el fallo del premio serán descalificados.
7. El plazo de recepción de originales terminará a las 24h (hora peninsular española) del Día Internacional de la Palabra como Vínculo de la Humanidad (lema de la Fundación), el 23 de noviembre de 2012.
8. El jurado evaluador hará una selección cuantos finalistas considere oportuno. El listado de los títulos finalistas será publicado en la página web de la Fundación César Egido Serrano.
9. El fallo final del jurado se hará público dentro del año 2013.
10. La Fundación César Egido Serrano se reserva el derecho de publicar los relatos finalistas.
11. La resolución del jurado será inapelable.
12. La inscripción en este certamen supone la total aceptación de sus bases.
13. Los textos que incumplan cualquiera de las bases serán descalificados.

Micro Relatos

En el fondo

Una escalera se pierde en la profundidad de un pozo. “¿Qué habrá en el fondo?”, pregunta un joven y se detiene a mirar. “No es un secreto; cualquiera puede averiguarlo con sólo bajar”, contesta un hombre y para motivarlo le da unos golpecitos en la espalda. El joven intrigado por conocer lo que hay en el pozo decide descender utilizando la escalera; una vez en el fondo el rostro del hombre se muestra desde arriba. “Lo único que encontrarás es desesperación”, le grita llevándose la escalera.  

La salida

Un muro muy alto y ancho bloqueaba el paso. “No hay salida; el camino está cerrado”. “Entonces imaginaremos una nueva”, contestó disparándose en la sien.

La caída

El ángel despierta encerrado entre muros. Las paredes laterales ajustadas a la medida le impiden expandir sus alas; al otro lado se encuentra una escalera reclinada a la pared. Sube por los escalones hasta llegar arriba y asomado por el borde se da cuenta que su cárcel está suspendida en el aire. Decide lanzarse al vacío intentado volar, pero el sol le destruye las alas y sin atributos, cae. Frente a su adversidad el Creador se burla, y el sufrimiento del hombre persiste lo que la carcajada demora en cesar: una eternidad.

Temerario

El bufón se lanza al abismo para demostrarle a la Existencia la absurda comedia que ella misma es.

Símbolo

La serpiente, cansada de vivir el presente, se muerde la cola para morir envenenada. Ignora que la escena se repite una y otra vez, pues ha inventado el devenir.  

Adversidad

El cráneo le sonríe al desierto porque la flor ha surgido por las cuencas de sus ojos.

Oficio de escritor

Ubicar el cerebro sobre el escritorio y golpear con fuerza; luego, hecho una tortilla de sesos, volver a ubicarlo en su lugar. Ahora sí, halar el falo hasta que aparezca un poco de tinta sobre el papel; escribir y no suspender hasta que sea una avellana, arrugada y enjuta, y que el papel se manche con su tinta indeleble y fertilizadora.

Hernán Grey Zapateiro

TODO EL AMOR PARA MAMÁ

-          Madre, voy a matarte.

     Eso les digo a las mujeres que me recuerdan a mi asesinada madre cuando camino por las calles de mi desolación. Pero las muy malditas no se dejan matar, nunca responden lo que yo quiero oír; lo mismo que me dijo mi madre cuando murió.

-           No me mates mijito, soy tu madre.

     No son capaces de contestar algo así, siempre me gritan cosas como: loco, raro, demente, precoz, ridículo…; lo peor es que siempre dicen: - Yo no soy tu madre. ¿Es que ninguna se da cuenta que soy un asesino y que voy a matarlas? Aún no logró entender por qué no puedo matarlas cuando me niegan su maternidad. Ya no tengo a quien matar.

     He pensado que no me creen porque tengo cara de ángel, como me decía mi mamá; pero ya creceré y superaré el miedo de no matar a nadie si no es ella. Qué maravilloso fue ver salir mi propia sangre por muchas partes de su cuerpo. Primero, la golpeé en la cabeza para que se desmayara; seguramente se murió de una vez, pero no me importó. Después tomé todos los alfileres que ella guardaba en su delantal y no necesité un muñeco vudú. Usé toda su cara para dibujar puntos rojos.

     Cuando me cansé de agujerearla, tomé las tijeras del mismo delantal y corté su piel por todos lados como si fuera un papel viejo; las heridas se abrían y yo metía mis dedos dentro para hacer un agujero, escondí piedras, tierra, insectos y comida en su cuerpo. Ya había practicado aquella tortura de mi madre con una de las muñecas de mi hermana, pero las muñecas no tienen sangre ni una piel suave y fina que se abre deliciosamente con un corte suave.

     Le había sacado los ojos a la muñeca, pero no sabía si sería buena idea hacer lo mismo con mi mamita; pero yo quería un recuerdo de aquello tan excitante, entonces busqué las pinzas en la caja de herramientas de mi padre y traté de extraer uno de sus dientes amarillentos, jalé, jalé y…

-          ¡Mijito, despierta! ¿En qué piensas amor mío?

-          ¡Mamá cállate! Tú estás muerta.

-          Jajajajaja…, no seas tonto, siempre que terminamos de jugar te quedas como muerto y sales con tus cosas raras, pareces un demente. Mejor vete a jugar al parque mientras termino de limpiar, y pórtate bien porque ya la vecina me dijo que ve desde el balcón que les dices cosas a las mujeres y te insultan; mi niño esas son actitudes precoces. Vete y vuelves en una hora; mañana seguimos jugando.

-          Si mamita.

     Mañana mamá…mañana.

María Ale ZC

Dos poemas de Rafaela Vega

Un dolor abigarrado,

me viene del alma al cuerpo 

Un dolor que es ira legitima.

Habito un abismo claro donde floto.

Sin caer.

Sigo suspendida de mi misma. 

        

Soy frágil hilo

suturando

el sueño

y la vigía

de los espíritus.

Hilo de hebras

que son deseos.

Decisión de amarrar

a mi senda

tu esplendor

te perderé 

si despierto.

Rafaela Vega

El GRUPO DE ARTE Y LITERATURA EL TÚNEL CONVOCA AL III CONCURSO NACIONAL DE CUENTO

LAS BASES DEL CONCURSO AQUÍ

EL ÚLTIMO SUEÑO

                                                                                                                           A él, que conoce de cucarachas.

 Tendida, aprisionada y con los ojos entreabiertos logró desprenderse. Recorrió con la mirada su cuerpo mientras quitaba la sabana que lo cubría. No encontró sorpresa en él, era la misma pesadilla: con cientos de cucarachas en sus pies intentando sin ningún resultado llegar al resto de sus extremidades y sintiéndose acorralada por el olor a muerto que emergían de las moscas que sobrevolaban el espacio. Aquello no estaba tan alejado de la realidad, y la voluntad por mantener aquellas cucarachas alejadas se estaba convirtiendo en el hilo desgastado y podrido de donde cuelga el más pesado saco de arena que no para de tambalearse y de corroer los ojos mientras salpica.


Nunca faltaba en su sueño el sonido de la polilla que roía hasta el más fino pensamiento. La idea de la muerte que llegaba con aquel lento sigilo que aturde, así como el andar de la serpiente deseando no ser descubierta. La negra imaginación que trastorna mientras se pasea por la sangre tomando el mismo recorrido del veneno para rata al tratar de ubicar un refugio en cualquier rincón del cerebro.


En la entrada de su memoria, siempre se mantuvo el enorme pantano espeso y maloliente imposible de cruzar. Sus pies se hundían en él como exigiendo algo que le pertenecía. Reposaba en el aire el mismo olor fétido de donde se desprenden las más repulsivas larvas a punto de reproducirse. Los ciempiés caían sobre ella atravesándole al cabello y escarbando para hallar un reposo húmedo y digno de atacar. Entre el desasosiego, su voz se perdía en el intento por gritar, y los labios impedidos por la llaga del silencio tomaban una forma inútil e indescifrable. En medio de sus pasos sobre aquellas cucarachas aumentaba el reguero de jugos sangrientos y viscosos junto con las desmembradas anatomías. Resultaba inútil el deseo por deshacerse de ellas, era eso precisamente lo que las alimentaba y multiplicaba, por eso el crujir de aquellas vísceras llegaba a sus oídos con la misma intensidad de un taladro devorándole las sienes muy lentamente.


Aquel sueño reposaba entre restos de carne descompuesta en la que no cabía un orificio más para la absurda cantidad de gusanos desesperados que por allí corrían. Le bastaba la misma sensación de aquellos animales carcomiéndole el enredijo de tripas, flujos y mocos que llevaba por dentro para saber que se estaba deshaciendo en el aliento agotado de quien se despide. Reconocía los cuerpos que se acercaban a ella casi sin juicio queriendo llevarla vertiginosamente a perderse en la niebla espesa de su conciencia.


Sabía que se trataba de un sueño y que estaba allí, frente a ella misma, mirándose, custodiándose, tratando de impedir que aquellas cucarachas que cubrían tupidamente sus pies pudieran avanzar mucho más, pero aun así, de sus pies sólo se divisaban algunas de las membranas que recubrían los huesos gracias a que estaban empezando a devorarla completa y sin compasión. Notó que mientras se miraba fijamente, la debilidad y la angustia que había en su rostro, sólo le producía una continua somnolencia, un insistente cansancio. Pasó su mano a lo largo del que era su cabello, a pesar del líquido verde y pegajoso que salía de este. Apareció entonces una calma sin ningún efecto sobre las cucarachas y sobre las hendiduras que ahora la conformaban. Su hondo pecho se hinchó de manera tan acelerada que pareció soltar un engañoso suspiro de esperanza. En aquel preciso instante se vino abajo un trozo de su cuerpo envuelto entre un sinnúmero de hormigas y gusanos, gracias al estado de putrefacción en el que se encontraba. Fue ahí, en medio de tanta materia triste y mortal donde se dio cuenta que algo empezaba a tomar forma, que aquello de lo que tanto había huido empezaba a aferrarse a sus párpados como las marcas que dejan las sanguijuelas a su paso.

Xururuca